Rotina

Dióxido de carbono
e fiapos de consciência
escapavam-se pelo frio ar
de um quarto escuro.

A única luz era a intermitência
das horas erradas de uma stereo e,
de resto,
a imaginação.

O dia já era
e a noite fora rotineira.

Desde o acordar da fechadura
e o esperado click,
denunciador da pobreza estética
de um acinzentado corredor,
até a hora da dolorosa masturbação,
tudo era rotina;

a tuberculosa respiração da porta,
o botão vermelho do controlo remoto,
a ausência do apetite
ou de algo que o sacie,
o arroto de cevada,
um ou outro flash do passado,
a velha poltrona vazia,
tudo.

Tudo era rotina.

O amanha
estava no ontem.

E o depois de amanha
também.


(Lisboa 1999)